mon petit doigt me dit...

Je regarde ces mains et je ne les reconnais pas très bien. Je vois des mains sèches et blanches et je me souviens de mains potelées et courtes. Je n'aimais pas ces mains, j'enviais celles des pianistes, j'aimais regarder leurs mains s'agiter sur les pianos.
Je regarde ces mains calmes et réfléchies, je les vois s'agiter, nerveusement sur le papier, embarqués, entraînées dans un flot irraisonné.
Je regarde ces mains arrêtées, trahies par un léger tremblement qui attendent fébrilement le bon mot.
Je regarde ces mains aux ongles coupés trop court et je me souviens qu'hier je n'ai trouvé que des ciseaux de cuisine pour les couper. Je n'ai pas pris la peine de trouver un lime, j'ai oublié;
Je regarde ces mains et je me souviens de tout ce qu'elle ont touché de beau, de doux, de soyeux, de toutes les mains qu'elles ont serrées, chaudes, fermes, broyeuses d'os, sèches, fines, jeunes, ... de tous les gants qu'elles ont enfilés.
Je regarde ces mains tourneuses de pages, tricoteuses de mots, qui cachent une cicatrice à l'intérieur du pouce et un reste d'enfance dans le petit doigt.
Je regarde ces mains aux bagues démesurées, bijou de paladin en quête de prouesse ou armure de plâtre comme seule défense.
Je regarde ces mains aux lignes courtes qui prédisent ni mariage, ni longue vie. Je ne veux croire qu'au bonheur inventé par les diseuses de bonne aventure, tout le reste est fumisterie, c'est mon petit doigt qui l'a dit.